Poezii despre moarte

Moartea ne sperie, dar ne face si speranta in viata. Ideea că există un sfârșit ne împinge să ne trăim zilele mai intens, să iubim, să trăim. Moartea este o temă profund simțită, protagonistă a picturilor, sculpturilor, cântecelor, romanelor și chiar poeziei. Ne unește pe toți.
Abordăm această temă din diverse puncte de vedere, moartea ca fatalitate, durerea pentru moartea cuiva drag, frica de moarte, dar și viața ca răspuns la moartea însăși. Iată 30 de poezii despre moarte .

Poezii despre Death

‘A level

(Toto)
În fiecare an, pe 2 noiembrie, se obișnuiește ca morții să meargă la Cimitir. Toata lumea ll’adda face chesta crianza; fiecare adda tene chistu penziero. În fiecare an, punctual, în această zi, a acestui trist și trist prilej, merg și eu acolo, iar cu florile împodobesc nișa de marmură „și zi” Vicenza Anul acesta am avut o aventură… după ce am încheiat tristul omagiu. (Madonna), da cred, ce frică! dar un pic „a făcut o anemă” și leac. — O, gata și chisto, ascultă-mă: se apropia ora de închidere: eu, tome tome, era să ies aruncând un ochi la vreo înmormântare.
„Aici doarme în pace nobilul marchiz domn de la Rovigo și Belluno, un erou îndrăzneț al unei mii de întreprinderi care a murit la 11 mai 1931”. trei cluburi și trandafiri cu o listă și doliu: lumânări, candelabre și șase lumânări. Tocmai fusese tăiat mormântul, iar acest domn lăsase un mormânt părăsit, fără floare; pentru „semn, doar” o cruce.
Și pe cruce de îndată ce scria: „Esposito Gennaro Netturbino”. Privindu-mă la ea, ce păcat că m-a făcut mort fără să lipsească lumina! Asta e viața! „M-am gândit în sinea mea… cine a avut atâtea și cine nu are nimic! Această sărmană Maronna era de așteptat să cerșească în lume
În timp ce visam cu ochii deschiși la această situație, era aproape miezul nopții, iar „rummaneta” era închisă, moartă și speriată. Deodată, văd în
depărtare umbre Ddoje care se apropie din partea mea… Penzaje; Acest fapt mi ​​se pare ciudat
. el era marchizul: acolo era pipa, bomboana si ciobanul; chill’ato appriesso ‘isso un brutto arnese: tutto fetente e cu’ na scopa mmano. Și cu siguranță Chillo și Don Gennaro… „o puveriello mort…” o mătură. Nu știu sigur: sunt morți și se retrag în acest moment
Putevano este pentru mine ca „nu palmo, când” o Marchiz, dacă se oprește și bate, el avota și, tome tome… calm calm, i-a spus lui Don Gennaro: „Tinere! De la tine aș vrea să știu, nenorocitul laș, cu ce îndrăzneală și cum ai îndrăznit să fii îngropat, spre rușinea mea, lângă mine care sunt un nobil
! Casta este castă și merge, da, respectată, dar ai pierdut simțul și măsura; trupul tău a fost, da, îngropat; dar îngropat în gunoi! Nu pot suporta nici mai mult decât apropierea ta împuțită. Prin urmare, este necesar să cauți un șanț printre semenii tăi, printre oamenii tăi”. „Domnule marchiz, nu este vina mea, călugărița ați chistu tuorto; soția mea a fost în ffa ‘ea este fessaria, i’ che putevo fa ‘da, am murit’
Dacă ar fi în viață, te-ar face fericit, ar lua sicriul cu cele patru oase și chiar atunci, în acel moment, l-ar trage într-o altă groapă.” “Și la ce te aștepți, nenorocitul murdar, ca mânia mea să se revarsă

Dacă n-aș fi fost absolvent aș fi lăsat loc violenței!” „Vezi tu, ia această violență, adevărul, Marche, sunt atât de enervat și mă auzi. iar dacă îmi pierd răbdarea, voi uita că sunt mort și voi fi bătut!… Dar cine te crede

pur’io; toată lumea este așa și atât.” „Lurido porco!
“” Tu aici Craciun… Pasca si Ppifania !! f T ” o vvuo ‘put’ ncapo … ‘int’ ‘a brains that are still sick’ and fantasy
…
‘A morte’ o ssaje ched’e “…. și o nivelă cu burlă. ‘Nu rre,’ nu maggistrato, ‘nu grand’ommo, trasenno stu canciello has made’ ‘or point has lost everything,’ to life and pure ‘o nomme tu nun t’he still chistu cunto
Prin urmare, print me to Feel . .. nun do ” sau restive, suppuorteme aproape – că ‘mporta
Sti ppagliacciate’ și ffanno sulo ‘și trăiește: nuje simmo serie … noi aparținem morții!”

Turma albă

(Anna Achmatova)

Nu știu dacă ești în viață
sau dacă ești pierdut pentru totdeauna,
dacă mai pot să te caut în lume
sau dacă trebuie să plâng cu tristețe pentru tine
ca moartă în gândurile seară.
Ți-am dat totul: rugăciunea de zi cu zi
și febra ușoară a insomniei,
turma albă a versurilor mele
și focul albastru al ochilor.
Nimeni nu mi-a fost mai intim decât tine,
nimeni nu m-a întristat mai mult,
nici măcar cei care m-au trădat până la chin,
nici măcar cei care m-au flatat și apoi au uitat.

Nu fi blând în acea noapte bună

(Dylan Thomas)
Nu fii docil în acea noapte bună, bătrânii ar trebui să ardă și să se dezlănțuie pe măsură ce se închide ziua; mânie, mânie, împotriva morții luminii. Deși înțelepții știu în cele din urmă că întunericul are dreptate pentru că din cuvintele lor nu au trimis fulgere, nu sunt docili în acea noapte bună. Drepții, cu ultimul val, strigând cât de splendide faptele lor slabe ar dansa într-un golf verde, furie, furie împotriva morții luminii. Cei impulsivi pe care soarele le-a luat în zbor și le-a cântat, aflând prea târziu că au frământat poteca, nu merg docili în acea noapte bună. Cei austeri, aproape de moarte, cu vederea oarbă, realizând că ochii plictisiți ar putea străluci ca meteorii și să se bucure, devin furiosi, furiosi împotriva morții luminii. Și tu, tatăl meu, blestemă-mă pe pământul înalt și trist, binecuvântează-mă acum cu lacrimile tale furioase, te rog. Nu fii docil în noaptea aceea bună. Furie, furie împotriva morții luminii.

Moartea

(Kahlil Gibran)

Acum am dori să vă întrebăm despre Moarte. Iar el a spus: Ai vrea să știi secretul morții, dar cum poți afla dacă nu îl cauți în inima vieții
Bufnița, ai cărei ochi nocturni sunt orbi la zi, nu poate dezvălui misterul luminii. Dacă vrei cu adevărat să cunoști spiritul morții, deschide-ți inima către trupul vieții, căci viața și moartea sunt una, așa cum râul și marea sunt una. În adâncul dorințelor și speranțelor tale se află cunoașterea ta mută a ceea ce este dincolo de viață; și cum semințele visează sub zăpadă, inima ta visează la primăvară. Încrede-te în vise, deoarece ușa către eternitate este ascunsă în ele. Frica ta de moarte nu este altceva decât tremurul păstorului în fața regelui care pune mâna pe el în semn de onoare. În tremuratul lui, ciobanul poate nu este plin de bucurie de vreme ce va purta amprenta regală
Și totuși poate nu este mai chinuit de tremurul lui.
Ce este să mori dacă nu să fii gol în vânt și să te topești la soare
Și ce este să respiri dacă nu-l eliberezi de curgerea lui neîncetată, ca să se înalțe iar și să rătăcească liber în căutarea lui Dumnezeu
Doar dacă bei din râul tăcerii, poți să cânți cu adevărat. Și când ați ajuns în vârful muntelui, atunci veți începe să urcați. Și când pământul îți cere corpul, atunci chiar vei dansa.

Moartea nu este o lumină care se stinge

(Rabindranath Tagore)

Moartea nu este o lumină care se stinge.
Și stinge lampa pentru că a venit zorii.

Moarte, nu fi prea mândru

(Johnn Donne)
Moarte, nu fi prea mândru, chiar dacă cineva te numește groaznic și puternic nu ești deloc: pentru că cei pe care crezi că îi copleșești nu chiar mor, săraca moarte, poți să mă omori. Dacă multă plăcere derivă din odihnă și somn, care sunt imaginile voastre, mult mai mult ar trebui să decurgă de la voi, cu care sunt cele mai bune ale noastre, voi care le odihniți oasele și le eliberați sufletele. Sclav al hazardului și al destinului, al regilor și al celor disperați, tu care locuiești cu război și otravă, cu fiecare bolnav, opiu și descântec ne faci să dormim la fel și mult mai bine decât lovitura pe care ne-o dai. De ce atâta mândrie
De ce atâta mândrie
După un somn scurt, veșnic, vom rămâne treji, și moartea nu va mai fi, tu vei muri.

Draga mea, dacă eu mor și tu nu mori

(Pablo Neruda)

Iubirea mea, dacă mor și tu nu mori,
iubirea mea, dacă mori și nu mor,
nu mai lăsăm spațiu durerii:
nu există imensitate care să merite ceea ce am trăit.
Praful în grâu, nisipul în nisipuri,
timpul, apa rătăcitoare, vântul vag,
ne-au purtat ca grânele navigate.
S-ar putea să nu ne fi întâlnit de-a lungul timpului.
Această prerie în care ne-am găsit, o,
mic infinit! reușim.
Dar această iubire, iubirea, nu este sfârşită
şi, aşa cum n-a avut naştere,
nu are moarte, şi ca un râu lung,
se schimbă numai din pământ şi buze.

Dealul

(Edgar Lee Masters)
Unde sunt Elmer, Herman, Bert, Tom și Charley, apaticii, atleticii, prostul, bețivul, certatorii
Toți, toți, doarme pe deal. Unul a făcut febră, unul a fost ars într-o mină, unul a fost ucis într-o luptă, unul a murit în închisoare, unul a căzut de pe un pod care lucra pentru cei dragi, toată lumea, toată lumea doarme, doarme, doarme pe deal. Unde sunt Ella, Kate, Mag, Edith și Lizzie, tandrele, simplii, zgomotoși, mândri, fericiti
Toți, toți, dormiți pe deal. Una a murit de naștere ilegală, una de dragoste zădărnicită, una sub mâna unei brute într-un bordel, una de mândrie zdrobită, în timp ce tânjea după idealul ei, o viață de urmărire, departe, la Londra și Paris, dar a fost adusă înapoi. în puțin spațiu cu Ella, cu Kate, cu Mag, toți, toți dorm, dorm, dorm pe deal. Unde sunt unchiul Isaac și mătușa Emily, și bătrânul Towny Kincaid și Sevigne Houghton și maiorul Walker care cunoscuseră oameni venerabili ai Revoluției
Toată lumea, toată lumea, doarme pe deal. I-au adus înapoi, fii morți, din război, și fiice zdrobite de viață, iar copiii lor orfani, plângând, toți, toți dormind, dormind, dormind pe deal. Unde este bătrânul Jones care se joacă cu viața toți cei nouăzeci de ani, înfruntând lapovița cu pieptul gol, bând, făcând zgomot, nu se gândește nici la soție, nici la rude, nici la bani, nici la dragoste, nici la cer
Iată-l! El bolborosește despre cartofii prăjiți de acum mulți ani, despre cursele de acum mulți ani în Clary’s Grove, despre ceea ce a spus odată Abe Lincoln la Springfield.

Țestoasa

(Trilussa)
În timp ce se plimba într-o noapte, bătrâna broască țestoasă a pășit mai departe decât piciorul său și s-a prăbușit casa învârtită cu susul în jos. O broască râioasă a țipat: „Prostule ești! Cunosc aceste escapade care mă costă pielea…”
„Știu”, a răspuns ea”, dar înainte de a muri, văd stelele”.

Când urmăresc ceasul

(William Shakespeare)

Când urmăresc ceasul care bate trecerea timpului
și văd ziua plictisitoare strălucitoare în noaptea mohorâtă,
când văd
buclele acum fără viață violet și negre stricate de alb,
când văd lipsite de frunze copacii maiestuoși pe
care un zeu i-a protejat turma de căldură
și ierburile de vară închise în snopi cărați
în căruțe pline de mărăcini albi și peri,
apoi, gândindu-te la frumusețea ta, mă asaltează îndoiala
că și tu vei merge printre rămășițele timpului,
căci harurile și frumusețile se desprind de viață
și mor la înflorirea altor izvoare:
și nimic nu poate fi salvat de lama Timpului
dacă nu o fiu care îl sfidează când te cosi.

Annabel Lee

(Edgar Allan Poe)
Cu mulți și mulți ani în urmă, într-un regat de lângă mare, trăia o fată pe care o poți numi pe numele de Annabel Lee; fata aceea avea un singur gând: să iubească și să fie iubită de mine. Eu eram un copil, iar ea era un copil, în acel regat de lângă mare: dar ne-am iubit cu dragoste care nu era decât iubire, eu și Annabel Lee a mea; de atâta dragoste serafimii înaripați ai cerului ne-au invidiat pe ea și pe mine. Și tocmai din acest motiv, cu mult timp în urmă, în acel regat de lângă mare, dintr-un nor a ieșit un vânt mare și eu o îngheț pe frumoasa mea Annabel Lee; și așa au venit părinții ei nobili și au luat-o de lângă mine, ca să o închidă într-un mormânt din acel regat de lângă mare. Îngerii, mult mai puțin fericiți decât noi, în ceruri, ne-au invidiat pe ea și pe mine: și tocmai pentru aceasta (cum știe toată lumea în acea împărăție de lângă mare), noaptea, a ieșit un vânt mare din nori, Am înghețat și mi-am ucis-o pe Annabel Lee. Dar dragostea noastră a fost mult, mult mai solidă decât iubirea celui mai bătrân dintre noi (și a multora dintre noi mult mai înțelepți): nici îngerii, în rai, acolo sus, nici demonii, dedesubt, pe fundul mării. vor putea să-mi despartă sufletul de sufletul lui Annabel Lee. De fapt, luna nu strălucește niciodată că nu visez la frumoasa Annabel Lee: stelele nu se ridică niciodată că nu văd ochii frumoasei Annabel Lee strălucind și așa, toată noaptea, stau întins lângă iubirea mea: iubire, viața mea, mireasa mea, în mormântul ei, lângă mare, în mormântul ei, pe malul mării. pe fundul mării nu vor putea niciodată să-mi despartă sufletul de sufletul lui Annabel Lee. De fapt, luna nu strălucește niciodată că nu visez la frumoasa Annabel Lee: stelele nu se ridică niciodată că nu văd ochii frumoasei Annabel Lee strălucind și așa, toată noaptea, stau întins lângă iubirea mea: iubire, viața mea, mireasa mea, în mormântul ei, lângă mare, în mormântul ei, pe malul mării. pe fundul mării nu vor putea niciodată să-mi despartă sufletul de sufletul lui Annabel Lee. De fapt, luna nu strălucește niciodată că nu visez la frumoasa Annabel Lee: stelele nu se ridică niciodată că nu văd ochii frumoasei Annabel Lee strălucind și așa, toată noaptea, stau întins lângă iubirea mea: iubire, viața mea, mireasa mea, în mormântul ei, lângă mare, în mormântul ei, pe malul mării.

De moarte

(Nazim Hikmet)

Intrați, prieteni, luați loc, fiți bineveniți, îmi dați multă bucurie. Știu, ai intrat în fereastra celulei mele în timp ce dormeam. Nu ai răsturnat ulciorul sau cutia roșie pentru medicamente. Fețele în lumina stelelor erau mână în mână lângă patul meu.
Ce ciudat am crezut că ești mort și, din moment ce nu cred în Dumnezeu sau în viața de apoi,
am regretat că nu am putut să-ți ofer încă un praf de tutun. Ce ciudat am crezut ca esti mort si ai intrat pe fereastra celulei mele.Intra, prieteni, stai jos, fii bine-venit, imi dai multa bucurie.
Hascim, fiul lui Osman, de ce să mă uite așa
Hascim fiul lui Osman si ciudat ca nu ai fost mort, frate, in Istanbul, in port incarca carbuni pe o nava straina
Ai cazut cu galeata in fundul calei macaraua te-a luat si inainte de a te odihni definitiv ta sângele roșu îți spălase capul negru. Cine știe cât de mult ai suferit. Nu rămâne în picioare, stai jos. Am crezut că ai murit. Ai intrat prin fereastra celulei mele în chipurile în lumina stelelor, ești binevenit, îmi dai multă bucurie.
Yakup, din satul Kayalar, salut draga tovarășă, nici tu nu ai fost mort Nu te
-ai dus la cimitirul fără copaci lăsându-ți copiii malaria și foamea
Era groaznic de cald în ziua aceea și atunci, nu erai mort
Și tu, Ahmet Gemil, scriitorul
Am văzut sicriul tău coborând în groapă cu ochii mei. De asemenea, cred că îmi amintesc că sicriul tău era puțin scurt pentru înălțimea ta. Uita, Gemil, vad ca il ai mereu, vechiul obicei dar e sticla de medicament, nu raki.
Ai băut atât de mult încât să poți câștiga cincizeci de farfurii pe zi și să uiți lumea în singurătatea ta. Am crezut că ești mort, prietenii mei stau mână în mână lângă patul meu, stai jos, prieteni, luați loc. Bine ai venit, îmi dai multă bucurie. Moartea este justă, spune un poet persan, are aceeași măreție lovind pe săraci și pe veghe. Hascim, de ce ești uimit
Nu ai auzit niciodată de un traseu mort într-o cală cu o găleată de cărbune
Moartea are dreptate, spune un poet persan.
Yakup Îmi place când râzi, dragă tovarăș, nu te-am văzut niciodată râzând așa când erai în viață… Dar lasă-mă să termin moartea și bine zice un poet persan… Lasă sticla aceea, Ahmer Gemil, nu te supăra , știu ce înseamnă, astfel încât moartea este doar viața trebuie să fie dreaptă. Poetul persan… Prietenii mei, de ce mă lăsați în pace
Unde mergeți

Moartea și curba drumului

(Fernando Pessoa)

Moartea și curba drumului, pe moarte și pur și simplu nevăzută. Dacă ascult, simt că pașii tăi există așa cum exist eu. Pământul este făcut din cer. Minciuna nu are cuib. Nimeni nu s-a pierdut vreodată. Totul este adevăr și trecere.

Moartea va veni și va avea ochii tăi

(Cesare Pavese)
Moartea va veni și ochii tăi vor avea această moarte care ne însoțește de dimineața până seara, nedormiți, surzi, ca o veche remuşcare sau un viciu absurd. Ochii tăi vor fi un cuvânt zadarnic, un strigăt tăcut, o tăcere. Așa că le vezi în fiecare dimineață când te apleci în oglindă. O, dragă speranță, în ziua aceea și noi vom ști că ești viață și că ești neant. Pentru toți, moartea are o privire. Moartea va veni și va avea ochii tăi. Va fi ca și cum ai renunța la un viciu, ca și cum ai vedea o față moartă reapărând în oglindă, ca și cum ai asculta o buză închisă. Vom coborî în vârtejul muti.

Una dintre multe

(Rebecca Becky)

Sunt doar pe moarte
, dar cui îi pasă,
chiar acum
sunt mulți care mor,
sunt unul dintre mulți.
Nu fac zgomot
nu fac senzatie.
Eu sunt unul dintre multi.
Acum să mor.

Nu plânge peste mormântul meu

(cântec indian Navajo)

Nu plânge peste mormântul meu,
nu sunt aici.
Eu nu dorm. Eu sunt o mie de vânturi care bat;
Eu sunt scânteia diamantului pe zăpadă
Sunt soarele care strălucește pe grâul copt
Sunt ploaia ușoară de toamnă.
Când te trezești dimineața calmă.
Eu sunt foșnetul rapid al păsărilor care zboară în cercuri
Sunt steaua duioasă care strălucește noaptea
Nu plânge peste mormântul meu, nu sunt acolo.

Cine este iubit nu cunoaște moartea

(Emily Dickinson)
Cine este iubit nu cunoaște moartea, pentru că iubirea este nemurire, sau mai bine zis, este substanță divină. Cine iubește nu cunoaște moartea, pentru că iubirea face viața să renaște în divinitate.

Misterul vieții

(Rabindranath Tagore)

Misterul vieții pătrunde în misterul morții,
ziua zgomotoasă tace înaintea tăcerii stelelor.

Dacă ar fi să mor

(Emily Dickinson)

Dacă ar fi să mor
Și tu ar fi să trăiești
Și timpul ar gâlgâi
Și dimineața ar străluci
Și amiaza ar arde Așa cum s-a
întâmplat întotdeauna
Dacă păsările ar construi devreme
Și albinele ar fi făcut
Ne-am putea lua rămas bun la discreție De
la afacerile de aici!
Și dulce să știi că vor ține titlurile
Când noi cu Margaretele vom minți
Că Comerțul va continua
Și Afacerea va zbura plină de viață
Face plecarea liniștită
Și ține sufletul senin
Că asemenea domni străluciți Conduc
scena plăcută!

În lauda morții

(Alda Merini)

Dacă moartea ar fi o viață liniștită,
o eliberare drăguță,
o apă foarte pură și delicată
sau deliberarea unui pântece,
deja m-aș fi sinucis.
Dar din moment ce moartea este ziduri,
durere, încăpățânare violentă,
rezist în mod magic.
Să mă acoperi cu insulte,
lovituri, săruturi, abandonuri,
că mă părăsești și apoi te întorci fără motiv
sau fără să variezi sensul
în lățimea genunchilor,
nu-mi pasă de ce mă faci să trăiesc,
că mă adăpostești de acel vârtej
de dulceață fără precedent,
de acea miere umflată și imprecisă.
aceasta este moartea oricărui poet.

Pentru că nu m-am putut opri pentru moarte

(Emily Dickinson)

Pentru că nu m-am putut opri pentru moarte
Ea s-a oprit cu bunăvoință pentru mine
Trăsura purtată, dar noi doi
și nemurirea
Am mers încet fără grabă
Și îmi lăsasem deoparte munca și si timpul meu liber,
Prin amabilitatea Sa am trecut pe langa scoala, unde copiii s-au luptat
Într-un interval în cerc am trecut pe lângă lanuri de grâu privindu-ne la noi Am
trecut de soarele care apus
Sau mai bine zis a trecut pe lângă noi
Roua se așează tremurând și de frig
Pentru că numai de tifon, halatul
meu Fura mea doar tul
Ne-am oprit în fața unei case care părea. ca o umflătură a pământului
Acoperișul abia se vedea
Cornicione în pământ au trecut secole de când
Totuși îi avertizez mai scurt decât ziua în care mi-am dat seama imediat
că capetele cailor se îndreptau spre eternitate.

Moartea nu este nimic

(Henry Scott Holland)
Moartea este nimic. Nu contează. Tocmai am plecat în camera alăturată. Nu s-a intamplat nimic. Totul rămâne exact așa cum a fost. Eu sunt eu și tu ești tu și viața trecută pe care am trăit-o atât de bine împreună și neschimbată, intactă. Ceea ce eram înainte unul pentru altul, suntem încă. Spune-mi pe vechiul nume familiar. Vorbește-mi în același mod afectuos pe care l-ai folosit întotdeauna. Nu-ți schimba tonul vocii, nu arăta solemn sau trist. Să râzi în continuare de ceea ce ne făcea să râdem, de acele lucruri mărunte care ne plăceau atât de mult când eram împreună. Zâmbește, gândește-te la mine și roagă-te pentru mine. Numele meu este întotdeauna cuvântul familiar de înainte. Spune-o fără nici cea mai mică urmă de umbră sau tristețe. Viața noastră păstrează tot sensul pe care l-a avut întotdeauna. Este la fel ca înainte, Există o continuitate care nu se rupe.
De ce ar trebui să-ți ies din minți doar pentru că sunt în afara vederii tale,
nu sunt departe, sunt de cealaltă parte, chiar după colț. Totul este in regula; nimic nu se pierde. Un moment scurt și totul va fi ca înainte. Și cât vom râde de problemele despărțirii când ne vom revedea!

Dacă am rezista pentru totdeauna

(Bertolt Brecht)

Dacă am rezista pentru totdeauna, totul s-ar schimba,
deoarece suntem muritori, multe rămân ca înainte.

Pentru sine

(Giacomo Leopardi)

Acum vei poza pentru totdeauna,
Inima mea obosită.
Peri înșelăciunea supremă,
Ch’eterno m-am crezut. Pentru.
Ei bine, simt, în noi de înșelăciuni dragi,
Nu acea speranță, dorința se stinge.
Pozați pentru totdeauna. Foarte pulsatil.
Nici una
din mișcările tale nu valorează, nici suspine și vrednic pământul.
Amar și plictiseală
Viață, niciodată altceva; și noroi și lumea.
Te acqueta acum. Disperare Ultima dată.
Soarta nu ne dă nimic altceva
decât moartea.
Acum te disprețuiește, natura, puterea urâtă care, ascunsă, domnește în pagubă comună,
Și deșertăciunea infinită a tuturor.

Și moartea nu va mai avea stăpânire

(Dylan Thomas)

Și moartea nu va mai avea stăpânire. Morții goi vor fi una
Cu omul în vânt și cu luna apuseană;
Când oasele lor vor fi dezbrăcate și oasele curate vor dispărea, Ei
vor avea stele în coate și picioare;
Deși înnebunesc, vor fi sănătoși,
Deși se scufundă în mare se vor ridica la suprafață,
Deși îndrăgostiții se pierd, dragostea va fi în siguranță;
Și moartea nu va mai avea stăpânire. Și moartea nu va mai avea stăpânire.
Sub meandrele mării
Întinse multă vreme nu vor muri în vânt;
Pe treptele care se răsucesc în timp ce tendoanele cedează,
legate de o roată, acestea nu se vor rupe;
Credința se va despica în acele mâini
Și inorogul păcatului le va trece dintr-o parte în alta;
Ciobit pe toate părțile, nu se vor prăbuși;
Și moartea nu va mai avea stăpânire. Și moartea nu va mai avea stăpânire.
Pescărușii nu vor mai putea striga în urechi,
Valurile care se sparg țipând pe malul mării;
Acolo unde o floare încolţeşte o floare
Nu mai înfrunta niciodată loviturile ploii;
Dar, deși nebun și morți morți,
Capetele acestor asemenea vor ciocani cu margarete;
Vor pătrunde în soare până când soarele va apune
și moartea nu va mai avea stăpânire.

Canzoniere

(Francesco Petrarca)

Viața fuge și nu se oprește nici o oră,
iar moartea vine după o zi mare,
iar lucrurile prezente și trecute
îmi dau război și cele viitoare;
Pomenirea și așteptarea sunt cele care mă întristează acum
și atunci acum, astfel încât, n-veritate,
dacă nu că am milă de mine,
aș fi deja din aceste gânduri.
Întoarce-te la mine dacă vreun dulce nu
a avut niciodată inima tristă, apoi cealaltă parte
Văd vânturile tulburate de navigarea mea;
Văd noroc în port, iar acum
cârmaciul meu este obosit, iar copacii și croitorese sparte,
iar luminile frumoase, care privesc la tron, s-au stins.

Un aviator irlandez prezice moartea lui

(Richard Yates)

Simt că îmi voi găsi soarta
într-un loc din nori acolo sus;
Pe cei cu care mă lupt nu-i urăsc,
pe cei pe care îi apăr nu îi iubesc;
Țara mea este Crucea Kiltartan,
iar compatrioții ei cerșetorii ei,
Nu pot face rău nimănui
Sau să-i facă mai fericiți decât în ​​trecut.
Nicio lege sau obligație nu mi-a impus război,
Nici politicieni, nici mulțimi încurajatoare,
Un impuls vesel și solitar
El a atras la acest tumult din nori;
Am cântărit totul, am evaluat totul,
Anii care au urmat mi s-au părut o pierdere de respirație,
Pierderea de respirație anii din trecut, În
echilibru cu această viață, această moarte.

Eu cred

(Carlo Bramanti)

Cred că nimeni nu moare
Cred că sufletul
devine de fapt o umbră
și la înălțimea rătăcirii sale
zace la poalele
unei flori nevăzute.
Florile acelea galbene de care
este plin
zona rurală
când te întorci acasă
și îți dorești ca ea să
existe

Epitaf pentru un câine

(George Gordon Byron)
În acest loc zac rămășițele unei făpturi care poseda frumusețe, dar nu deșertăciune, forță, dar nu aroganță, curaj, dar nu ferocitate și toate virtuțile omului fără viciile sale. Acest elogiu, care nu ar fi altceva decât o lingușire goală pe cenușa unui bărbat, este un omagiu absolut respectuos adus memoriei lui „Boatswain”, un câine care s-a născut în Newfoundland în mai 1803 și a murit la Newstead Abbey la 18 noiembrie 1808. Când un fiu mândru al omului se întoarce în sânul pământului, necunoscut gloriei, dar sprijinit de naștere nobilă, sculptorul face tot posibilul pentru a arăta simulacul gol al durerii, iar urnele istorice ne amintesc de omul care zace îngropat acolo. ; iar când totul va fi făcut pe mormânt vom putea citi nu cine a fost acel om, ci cine trebuie să fi fost. Dar mizerabilul câine, cel mai drag prieten din viață, care salută primul și care apără ultimul, a cărui inimă frumoasă îi aparține stăpânului său, care se zbate, respiră, trăiește și trudește numai pentru el, cade fără cinste; și numai cu tăcerea îi este răsplătită valoarea; iar sufletul care a fost al lui pe acest pământ este lepădat de el în ceruri; pe când omule, insectă deşartă! el speră la iertare și numai pentru sine cere un paradis întreg. omule! arendaș slab al pământului pentru un ceas, abject în sclavie, corupt de putere, cei care te cunosc bine fug de dezgust, o, ticălosă masă de praf însuflețit! Dragostea din tine și pofta, înșelătoria prieteniei, cuvântul înșelăciune, zâmbetul minciună! Nelegiuit din fire, nobil doar în nume, fiecare animal te face de rușine. O, tu, care întâmplător privești acest mormânt umil, treci și du-te: nu este în cinstea unei făpturi demne de plânsul tău. A fost ridicată pentru a marca locul în care se odihnește în pace tot ce rămâne dintr-un prieten; numai unul pe care îl știam: și aici zace.

Numai moartea

(Pablo Neruda)

Sunt cimitire singuratice,
morminte pline de oase fără sunet, dacă inima trece printr-un tunel întunecat, întunecat, întunecat,
ca într-un naufragiu din interiorul nostru, murim ca și cum ne-am înecat în inimă ca și cum ar fi alunecat din pielea la ‘suflet.
Uneori văd doar sicrie navigatoare care navighează cu morți palizi, cu femei împletite moarte
cu brutari albi ca îngerii, cu fecioare absorbite neveste de notari,
sicrie urcând pe verticala râului morților, râul livid
sus cu pânzele umflate cu sunetul vertical al morții. .
Moartea vine să rezoneze
ca un pantof fără picior, o rochie fără bărbat,
reușește să bată ca un inel fără piatră sau deget,
poate țipa fără gură, limbă sau gât.
Moartea este pe pătuțuri; pe saltelele care se scufundă, pe păturile negre
trăiește întins, și deodată suflă: suflă un sunet întunecat care umflă cearșafurile;
și sunt paturi care navighează spre un port unde ea așteaptă îmbrăcată ca amiral.